a Vincent Migliorisi
Ciò che scrivo è stupido, ciò che scrivo non mi piace
ciò che sento è stupido, ciò che sento non mi piace
ciò che faccio è stupido, ciò che faccio non mi piace
ciò che sono non vi riguarda, non vi riguarda affatto.
Odio me stesso e odio chi mi ama,
forse sono rimasto in acido, ma non importa
ciò che è stato è stato, e ciò che è stato non si può cambiare.
Accetto tutto questo come vorrei accettare la mia dolce Ivy (con l’accetta)
corro esausta, le mie energie si disperdono
vago solo fra i tunnel delle mie arterie,
voglio il minestrone, e lo voglio ben caldo
perché ho dei brividi di freddo e sono avvolto dal nichilismo.
Forse scrivere mi sta facendo bene
ma mi pare stupido ciò che scrivo
mi pare inutile questo discorso anche se riesco a distrarmi.
Dio, avrei bisogno di credere in qualcosa
ho il crampo alla mano, vorrei piantarla di scrivere…
ma non posso, e Vincent mi distrae in continuazione,
vorrei sparargli alla testa e sentire il suo sangue schizzarmi addosso
ascoltare i suoi rantoli e osservare gli spasmi del suo corpo.
Ci vorrebbe una chitarra, si è appena affacciato un tizio
non voglio fumare stasera, mi prenderebbe male…
non posso fumare per farti piacere… hai sentito!!!
Qualche giorno di questi ci arresteranno con l’uomo del fumo…
dovrei spiegarglielo io.
Ho ancora quella sensazione di vuoto…
i miei stati d’animo non devono riguardarti.
Cerco solo un po’ di comprensione,
nessuno ti ha chiesto di aiutarmi.
Comprensione non significa aiutarmi, significa almeno dirmi
Ti capisco e mi dispiace…
Fottiti ipocondriaco ignorante,
non mi abbasso al tuo gergo villano.
Già non è male, quasi quasi la invito ad uscire…
non sono geloso… posso farmi allungare anch’io i capelli.
Sono proprio condannato, dovrei farmi ipnotizzare
sono convinto di non essere più normale
ho paura che mi sia stato fatto un sortilegio…
ma non credo al soprannaturale
come non credo in me stesso
come non credo in niente.
