Sono giorni freddi, pause infinite
odori che chiamano colori
rifiuti spacciati per inviti
lutti elaborati, per mille volte ancora
e non c’è fine, non c’è magistero
per le anime invincibili che hanno smesso di sentire
uno, tre, cinque da gestire
ed ognuno di loro
narciso
certo d’esser l’unico
non c’è magistero
per chi lotta senza cuore
e per chi non si accorge
che così muore
vago sospeso e tra le nebbia strani odori
c’è il solito alone intorno alla luna sento dentro la forza vibrante di una decisione una
Ti sembra questa l’ora di metterti davanti al computer? Sei un uomo che lavora diamine, domani
Solo tra i fumi del cuore già arso corrompo la mente le furie e la gente
il fuoco brucia lo sanno anche i bambini perseguita i dannati si porta via i vecchi
